Chi sono, sorge nel Tempo, a ridosso delle grandi domande, quelle che hanno piccole risposte. Qui, si sperimenta, come altrove del resto, in ogni occasione di respiro, l'ultimo atto dell'esistere, conoscere attraverso la Conoscenza Nuova i limiti dell'uomo vecchio. Ma la Conoscenza è Nuova, perchè la scoperta della Vita è novità reale, ciò che imprime solleva il velo e tasta il cielo.
La miseria qui non è Edoardo riflessioni, mille bambini, strade focolari, soggiorni scrostati con lampade povere su tavoli vuoti e pronti a far baldoria. La miseria qui è ricchezza companatico di garage sale, cianfrusaglie svendute che per spazio occupato creano nelle menti illusioni di felicità. La miseria qui è un uomo che povero si sente ricco e con i ricchi crede di avere cose in comune, problemi, pensieri, tasse. La miseria qui è la follia del morto di fame che non crede di essere tale e come padrone si atteggia e nega rinnega se stesso. Ed è nella miseria che si trovano le lettere e le parole e le chiavi per leggere l’animo d’un popolo, della sua cultura, del suo pensiero. E questa strada linea della mano è forse solo una fogna travestita da casa a fiocchi. Poi mi giro intorno. Conto i miei passi, i miei pensieri, e il dubbio si tramuta in inferno. Qui in questa terra, il mio pensiero è solo come un cane abbandonato.
copyright 2007 by Paolo Ferrara www.thewritingenterpriseaboutcopyright.blogspot.com
4 commenti:
dove sei?
Paolo
www.paoloferrara.net
La miseria qui
La miseria qui non è Edoardo
riflessioni, mille bambini,
strade focolari, soggiorni
scrostati con lampade
povere su tavoli vuoti
e pronti a far baldoria.
La miseria qui è ricchezza
companatico di garage sale,
cianfrusaglie svendute che
per spazio occupato creano
nelle menti illusioni di felicità.
La miseria qui è un uomo
che povero si sente ricco
e con i ricchi crede di
avere cose in comune,
problemi, pensieri, tasse.
La miseria qui è la follia
del morto di fame che
non crede di essere tale
e come padrone si atteggia
e nega rinnega se stesso.
Ed è nella miseria che si
trovano le lettere e le parole
e le chiavi per leggere
l’animo d’un popolo, della
sua cultura, del suo pensiero.
E questa strada linea della
mano è forse solo una fogna
travestita da casa a fiocchi.
Poi mi giro intorno.
Conto i miei passi, i miei
pensieri, e il dubbio
si tramuta in inferno.
Qui in questa terra, il mio
pensiero è solo come
un cane abbandonato.
copyright 2007 by Paolo Ferrara
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Rinascita, Paolo. Rinascita!
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